Eigentlich müsste ich Benzin im Blut haben. Der männliche Teil meiner Familie ist absolut autoverrückt, mein Bruder stand mit 4 Jahren das erste Mal am Hockenheimring und wenige Geräusche wirken auf mich so beruhigend wie das Surren aus dem Fernseher, wenn Formel 1 läuft, denn jeder zweite Sonntag meiner Kindheit war mit diesem Geräusch unterlegt. Und trotzdem: Aus mir wurde ein klassisches Pferdemädchen. Ich stehe seit jeher extrem auf 1 PS. Selbstverständlich schaue ich einem schönen Auto hinterher, aber ich habe von Hubraum & Co ungefähr so viel Ahnung wie von Chemiebaukästen oder internationalem Steuerrecht. Nur eins hat sich in mir festgesetzt: Die Begeisterungsfähigkeit für stilvolle, alte Autos. Während mich ein moderner Prollwagen mit meinetwegen außergalaktisch vielen PS oft nur amüsiert die Augenbrauen hochziehen und eine direkte Korrelation zwischen primären Geschlechtsmerkmalen und Lautstärke des Motorjaulens an der Ampel ziehen lässt, war das womit ich mein vergangenes Wochenende verbrachte das genaue Gegenteil: Ganz viel Understatement war es, dass da in Form von über 150 Oldtimern durch den Odenwald fuhr. Und ich? Mittendrin. Nur, dass die vier Räder …